Parece que agora é de verdade. Você nem sequer escreve mais sobre mim. Nem me cita nos seus pedacinhos por aí. Eu sei que você me lê. Se não é agora, é daqui uns dias quando vier fuxicar nossas coisas com um pingo de saudade. E deixo escrito: as coisas nunca ficaram tão distantes como estão agora. Entendeu?